o1. Januar 2o26

 Anzeige:

Diagnose ADHS oder andere neurologische Probleme?
 

Das Ministerium für Verteidigung empfiehlt:

»FRONT!«™

Mit »FRONT!«™ wird jede diffuse Aufmerksamkeitsstörung sofort zu echter Todesangst. Das berauschende Gefühl existenzieller Lebendigkeit nach einem Artillerieangriff wischt alles fort.
Mit »FRONT FORTE!«™ werden sogar Sie selbst weggewischt.

»FRONT!«™ für die junge Frau: Als blutverschmierte und eintütende Lazarett-Assistentin werden Sie sich zwischen vollendeten Helden nie wieder fragen: Bin ich sexy genug?

Und alles ohne Nebenwirkung, denn alles ist Vollwirkung.

»FRONT!«™ entledigt Sie nicht nur vom Lebenssinn, es entledigt Sie vom Leben selbst!

(Aus den Zwischenzeilen des Beipackzettels)

 

»FRONT!«™ – Der Krieg heilt alle Neurosen!
 

 

 

21. Novemver 2o25

Vergoldetes Zeitalter

Gold ist ein Schwermetall, manche sagen Edelmetall.
„Edel“ meint in der Chemie „träge“ oder „verbindungsarm“.
Diese Eigenschaft macht das Element Gold für verschiedene Anwendungen nützlich.
Für diese Nützlichkeit gibt es bereits allemal genug davon.
Ansonsten ist es schwer und weich.

Gold sei wertvoll, weil es selten ist und schwer zu beschaffen.
Der Wert des Goldes liegt im Glaube, es sei wertvoll.
Eine Behauptung, auf die sich die meisten Menschen einigen.
Eine Behauptung, für die viele Menschen töten.
Eine Behauptung, für die die Erde verheert wird.

Gold reflektiert sonnengelb.
Es verbirgt die Gier, die seinen Besitz initiierte.
Es behauptet den Wert des Besitzers.
Je älter Mensch wird, um so mehr umgibt sich der Geneigte mit Gold.
Der Glanz des Goldes verbirgt die Hässlichkeit des Verfalls.

Erinnere die jungen Schauspieler, die für eine Aufführung vollständig mit „echter Goldfarbe“ angepinselt wurden und daran erstickten; und wir seitdem wissen, dass die Haut atmet.

Auch dieser Tod ist nicht dem Gold anzulasten.

 

 

19. September 2o24

Vom Faschismus der Authentizität

Manchmal bin ich Vorsicht
Manchmal bin ich Nachsicht
Manchmal bin ich Absicht

Heute kein Spiel
mogen kein Plan
gelegentlich zu viel
oder einfach arm.

 

 

24. November 2o25

Kalenderfrage
Nȫ oo5

Warum ist eine Uniform so hübsch?

Weil ihr Anlass hässlich ist.

 

 

24. September 2o25

Nach dem Spiegel

(Autolog ohne ich)
 

Das Brett ist defekt,
es schützt den Kopf nicht mehr:

Dieses Herz ist künstlich.
Die Seele hier ist falsch.
Eine Hoffnung bleibt
ein zweifelhafter Raum.

Ein Eigentum der Schatten.
Hol' die Hände aus den Taschen:

Nimm den bitteren Becher
von den pappigen Lippen.
Du trinkst seit 1.ooo Tagen
und verweilst weiter leer.

Ein Eigentum der Schatten.
Hol' die Hände aus den Taschen:

Werde eine Umarmung.
Lerne das Fortstreicheln.
Leuchte als Lächeln einer Faust
vor dem fremden Spiegel in mir.

 

 

Die Weiße Lüge

Ein Hegemonial

»Bitte weiter gehen.«

Denn müde bist du seit langem
durch mich in dieser Welt,
und trübe sind die Aussichten,
wie sich meine Welt zu dir verhält.

Obschon die Schönheit der Lüge
dem Faschismus des Authentischen vorzuziehen ist,
wäre es doch witzreich gelegentlich
deine Wahrheit zu hören.

Aber wir wandeln als gnadenfreie Ästheten:
»Ich habe gerade keine Zeit für dich,
ich habe Anteilnahme
und blasiere mein Autidol.
Ob Hybris oder Hybrid ist in Davos doch egal,
besonders der statische Geist verreißt gut und gerne.«

Du verhandelst derweil Kleinigkeiten
mit dir selbst;
sie wären schneller erledigt,
als die Unterredung dich dauert.

Als dementes Streifenhörnchen
hüpfe nun heiter und beschädigt
von Ast zu Tag und finde
die dir verbannte Adresse nicht,
wo du einst strangulierte
Sternschnuppen vergrubst.

In deiner abgerauchten Ferne
ist mein Zug der Gedanken
ein leerer Viehtransport
und die weiße Lüge
am Ende des Tunnels
nur der blinde Fleck
deiner geflohenen Retina.

So wie du war ich schon da,
im Versagen
jung gewesen zu sein.

Doch du hast genug. Du hast nichts.
Ich aber habe ein vergessenes Epitaph,
das ein Sommerloch füllt.

»Also bitte, weiter gehen,
und lass die feuchte Erde hier,
denn deine Tränen und Träume gehören mir.«

Du weißt, es gibt nichts zu bereuen.

 

(Sommerloch IV)

 

 

11. Januar 2o25

»... und einen Augenblick lang war er glücklich in dem Traum,
aber beim Erwachen fühlte er sich vollständig mit Vogelkacke bespritzt.«

Gabriel García Márquez:
Chronik eines angekündigten Todes

Wahlomat

Dein Geburtstag ist ungültig.
Deine Anfrage wird nicht prozessiert.
Du hast ein Anliegen, doch hier liegst du falsch.

Du bist ein tiny Asset in einem Portfolio.
Du bist mein Zaubertrick deiner Wahrheit
und du bist nicht versichert.

Wünschst du dir, du wärst wichtig oder nur nett?

Ich bin ein Ping, der nicht antwortet.
Ich bin ein Pong, das dich retourniert.
Ich bin eine Variable, bleibe unbestimmt.
Ich bin das Netz, das du nicht verstehst.

Ich sage, was du kostest.
Ich erlaube, wo du wohnst.
Ich kenne deine Freunde und überzeuge sie, dass es besseres gibt.
Lass sie los. Lass sie ziehen.
Du bist der einzige Nachbar, den du brauchst.

Deine Privatsphäre ist mir wichtig.
Du sollst wissen, dass ich alles von dir weiß.
Dir ist bang vor den Nazis nebenan.
Wer fürchtet für das Opfer in dir?

Ich lehre dich, im Erinnern zu vergessen.
Ich nehme dir deine Geschichte, denn sie liebt nur Gewinner.
Dein größtes Talent ist dein Horror vor einem Makel.
Dir bleibt die trockene Patina deiner Timeline geschenkt.

Ich nehme kein neues Vorbild, die Integrität deines Aberglaubens soll reichen.
Ich nehme deine Kinder, sie werden in der Schule klassifiziert.
Ich nehme deine Träume und gebe dir ein Entertainment der Angst.
Ich nehme dir die Rente, deine Zukunft ist bereits im Ruhestand.

Hier ist dein Organspendeausweis.
Verlier dich nicht.

Am Ende des Verstehens beginnt die Hoffnung.
Der laue Kick einer schlampigen Selbstermächtigung.
Ich lüge dich an und du sagst danke.
Ich bin dein Blender und flüster dir,
es wird alles besser für dich.

Pflege den Schwamm der Versprechen, unter dem deine Sehnsucht verschwand.
Verteidige mit allen Waffen der Ignoranz meine Fäden in dir.
Du wirst belohnt mit einem Fan-Fähnchen der Nulllotterie.

Jetzt siehst du ansprechend aus.
Nun warte auf deine Dauerkarte.

Ich sage dir, »blick zurück«, wenn es bergab geht.
Ich bin die zärtliche Beleidigung deiner Intelligenz.
Ich bin DIE AUGEN GERADEAUS, RECHTSRUM, MARSCH!
Ich bin die Spaßzone, an der du rubbelst, während du ertrinkst.

Du willst wirklich Häppchen dazu?
Gut gewählt, hier ist dein Kredit.

Ich weiß, was falsch läuft, ich habe es bestellt.
Ich bin dein Streichelzoo in einem Kosmos voller Möglichkeiten.
Ich bin dein Hirte und kenne den Weg zum Hairdresser.
Ich bin dein Korridor namens Demokratie, den jemand für dich bezahlt.*

* Vorsicht: Psychoaktiver Sondermüll, bei Fragen zur Entsorgung
wende dich an einen Influencer deines kommerziellen Vertrauens.

Und du hast keine Ahnung, aber einen bunten Stimmzettel.
Also kreuzige dich und sei schön und still.

Und du hast keinen Ausweg, denn dafür müsstest du dich bewegen.
Doch es sitzt sich so hyggelig auf dem Nagelbett hier.

Und du hast keine Wahl, denn um das zu entscheiden,
hast du dich noch nicht erwählt.

Bitte ernte deine Gefühle jetzt.

Danke, dass du den Wahlomat benutzt.

 

 

13. Juni 2o23

Falscher Patriotismus Haiku

Wir sind ein Deutschland
Wir schaffen das Unmögliche
Wir ist der Superlativ
von tot.

 

 

o4. September 2o25

Gruppenbild Ohne

Da saß ich nun, irgendwo zwischen eingeladen und genötigt, in der zehnten Reihe auf Höhe der Mittellinie. Ich musste es mir nie versprechen, denn eigentlich war es klar, dass ich niemals zu einem Fußballspiel in so ein perverses Stadion gehen würde, um dabei zuzusehen, wie 22 Millionäre in kurzen Hosen und tättoowiert wie die Klotür einer Mittelschule einem Ball hinterher schwitzen. Und jetzt das: Champions League, Heimspiel, KO-Runde. Es musste Sieger geben und vor allem Verlierer. Einen vermutete ich bereits.
Die Kurve vollführte die obligatorische Choreo, was ein irgendwie seltsames Zeremoniell war, denn es wurde nur ein alles überdeckendes Banner hochgezogen, wohinter die echten Fans verschwanden. Das erinnerte mich an vieles, aber ganz sicher nicht an Tanzen, mehr an eine unheimlich bewegungsfreie Extase. Neben mir mein Gastgeber, mein designierter Schwiegervater umwölkt von einer Aura seligen Lächelns, der sich immer aufrichtig über mich freute, weil er endlich jemanden hatte, mit dem er über Gott und die Welt ordentlich streiten konnte. Es war seinerseits sicherlich nicht als Initiation gedacht, vielmehr wollte er mich an seiner einzigen Leidenschaft teilhaben lassen und leck mich, selten hat ein so dünner Mann lauter geschrien, getobt, gesungen und gejubelt. Mit der Performance war er definitiv ein Anwärter auf die Nummer 301.
Kurz vor der Halbzeit ging dann die gegnerische 9. im heimischen Strafraum zu Boden und Schwiegerpapa in spe sprang auf, brüllte was von »Schwalbe, Memme, Weichei«, mit einigen noch unerfreulicheren Adjektiven dazwischen. Doch ein Schiedsrichterpfiff blieb aus. Beruhigt setzte er sich wieder. Ich schaute ihn an und sagte zu ihm: »Das war doch Elfer und letzter Mann, also rote Karte.« Seine Augen weiteten sich, der rechte Arm ging hoch, doch überraschend senkte er ihn sofort wieder, grinste mich an, zwinkerte mir zu und wuschelte mein Haar. Vermutlich ist es die gleiche Geste, wenn die geliebte Töle auf der Terrasse an eine leere Bierkiste pisst. Ich nahm es wie ein Fellnase und ignorierte es.
Ab der 80. Minute war es dann klar, das Heimteam hatte eine komfortable Führung und das Gastteam und seine Fans fügten sich in die kommende Niederlage. Sie waren eh nicht die Favoriten auf den Betboards und hatten sich anständig verkauft. Die gegenseitigen ritualisierten Fanbeschimpfungen im Choral verrannen, stattdessen wurden international bekannte Fan-Schlager intoniert, riesige Fahnen in der Luft gerührt und auch die am Spielfeldrand in Rollstühlen sitzenden Paralysierten und spastisch Gelähmten propellerten ihre Schals. Das englische Wort Fan meint auch eine Luftschraube, die sich um sich selbst dreht und heiße Luft abführt.
Woge um Woge der Euphorie brandete durch die Arena, ein Passatwind der Emotionen atmete heiß durch die Menschen und hauchte für einige Momente ihre Vergangenheit und Zukunft fort, erlöste sie für wenige Augenblicke in ein gegenwärtiges Vergessen. In dieser Brandung saß ich, staunte ich und hatte in jeder Hand einen großen Bierbecher und … ich hatte mich in meinem Leben selten einsamer gefühlt.

Später dachte ich intensiv darüber nach, wer denn jetzt der Honk war, die oder ich. Bis sich schließlich dieser Gedanke einstellte: Ich war kein Honk und damit war auch dieses Gefühl da. Es war nicht selbstgefälliger Stolz, es war eine milde Erleichterung. Und ich erkannte in meinem Bedauern über sie, dass auch sie keine Honks waren sondern Flüchtende, und dass ich verdammt noch mal noch viel zu tun habe.

 

 

5 Phasen einer ungleichzeitigen Trauer

Für Ellen

Wie viele andere Menschen unterliege auch ich der alltäglichen und selbstgefälligen Täuschung, alles mich betreffende und von mir ausgehende völlig zu reflektieren, verstehen und beherrschen zu können. Nun ja, Pustekuchen…

Gelegentlich entstehen textliche Skizzen, die im Entstehungsprozess eigentlich nur einen entrückten Moment widerspiegeln und nahezu inkohärent sind. Nach einiger Zeit tritt bei diesen Arbeiten die initiale Stimmung oder Idee bis zur Auflösung zurück und hinterläst nach jeder neuen Rezeption einen anderen, erratischen Eindruck. Vor einiger Zeit ist mir der wesenhafte Zusammenhang der folgenden fünf Texte aufgefallen, obschon ihre Entstehung viele Jahre auseinanderliegt. Nebeneinander bekommen sie eine merkwürdige Konsistenz, in der klar wird, in welcher Tonlage &-art diese Texte gelesen werden wollen.