Lesung bei den Offenen Ateliers Bochum

Wo: Atelier Moll | Tippelsberger Straße 91 | 44866 Bochum-Riemke
Wann: Samstag 15. März 2o25 | 18:3o Uhr.

Teil I.

1. Willkommen
2. Anleitung | Disclaimer (Prosa)
3. Wahlomat (epimetheisch)
4. Eurovision Contest (epimetheisch)
5. Hegemonial (Lyrik)
6. Tindern (Lyrik)
7. Tanze eine Synkope (Lyrik)
8. Da ist kein Tiger in ihrer Taiga (Prosa)
9. Zukunft ohne uns (Prosa)

Teil II.

1. Kalenderfrage No. 3 (Prosa)
2. Kalenderfrage No. 2 (Prosa)
3. Chél Void Responder (Lyrik)
4. Der Erstschlag (Prosa)
5. Grenzfrage (epimetheisch)
6. Gute Nacht Geschichte (Prosa)
7. Kleine Einsicht (Prosa)

Der verwüstete Kontinent eines sentimental einstimmigen Narrativs ist zurückgelassen. An den Stränden der Archologie des Verstehens flunkern Scherben des Erzählens und Splitter halbgelebter Protagonisten. Ein Inselhopping ist vorbereitet: Von Prosa zu Lyrik, über Absatzfetzen und Text-Experimenten.

Der kommende Ausflug ist kostenlos, aber vielleicht nicht umsonst. Ist das was? Wie bei jeder Mehrfachauswahl oder Vieldeutigkeit ist es eine eigene Entscheidung.

Angenehmen Aufenthalt,

EI-G

Polysemie: das Vorhandensein mehrerer voneinander abweichender Bedeutungen in einem Wort, Mehrdeutigkeit eines Wortes
Quelle: DWDS.de
Oder einfach nur ein Teekesselchen.

»... und einen Augenblick lang war er glücklich in dem Traum,
aber beim Erwachen fühlte er sich vollständig mit Vogelkacke bespritzt.«
Gabriel García Márquez

Wahlomat

Dein Geburtstag ist ungültig.
Deine Anfrage wird nicht prozessiert.
Du hast ein Anliegen, doch hier liegst du falsch.

Du bist ein tiny Asset in einem Portfolio.
Du bist mein Zaubertrick deiner Wahrheit
und du bist nicht versichert.

Wünschst du dir, du wärst wichtig oder nur nett?

Ich bin ein Ping, der nicht antwortet.
Ich bin ein Pong, das dich retourniert.
Ich bin eine Variable, bleibe unbestimmt.
Ich bin das Netz, das du nicht verstehst.

Deine Privatsphäre ist mir wichtig.
Du sollst wissen, dass ich alles von dir weiß.
Dir ist bang vor den Nazis nebenan.
Wer fürchtet für das Opfer in dir?

Ich sage, was du kostest.
Ich erlaube, wo du wohnst.
Ich kenne deine Freunde und überzeuge sie, dass es besseres gibt.
Lass sie los. Lass sie ziehen.
Du bist der einzige Nachbar, den du brauchst.

Ich lehre dich, im Erinnern zu vergessen.
Ich nehme deine Geschichte, denn sie liebt nur Gewinner.
Dein größtes Talent ist dein Horror vor einem Makel.
Dir bleibt die trockene Patina deiner Timeline geschenkt.

Ich nehme kein neues Vorbild, die Integrität deines Aberglaubens soll reichen.
Ich nehme deine Kinder, sie werden in der Schule klassifiziert.
Ich nehme deine Träume und gebe dir ein Entertainment der Angst.
Ich nehme dir die Rente, deine Zukunft ist bereits im Ruhestand.

Hier ist dein Organspendeausweis.
Verlier dich nicht.

Am Ende des Verstehens beginnt die Hoffnung.
Der laue Kick einer schlampigen Selbstermächtigung.
Ich lüge dich an und du sagst danke.
Ich bin dein Blender und flüster dir,
es wird alles besser für dich.

Pflege den Schwamm der Versprechen, unter dem deine Sehnsucht verschwand.
Verteidige mit allen Waffen der Ignoranz meine Fäden in dir.
Du wirst belohnt mit einem Fan-Fähnchen der Nulllotterie.

Jetzt siehst du ansprechend aus.
Nun warte auf deine Dauerkarte.

Ich sage dir, »dreh dich um«, wenn es bergab geht.
Ich bin die zärtliche Beleidigung deiner Intelligenz.
Ich bin DIE AUGEN GERADEAUS, RECHTSRUM, MARSCH!
Ich bin die Spaßzone, an der du rubbelst, während du ertrinkst.

Du willst wirklich Häppchen dazu?
Gut gewählt, hier ist dein Kredit.

Ich weiß, was falsch läuft, ich habe es bestellt.
Ich bin dein Streichelzoo in einem Kosmos voller Möglichkeiten.
Ich bin dein Hirte und kenne den Weg zum Hairdresser.
Ich bin die beste Demokratie, die jemand für dich bezahlt.*

* Vorsicht: Psychoaktiver Sondermüll, bei Fragen zur Entsorgung
wende dich an einen Influencer deines kommerziellen Vertrauens.

Und du hast keine Ahnung, aber einen bunten Stimmzettel.
Also kreuzige dich und sei schön und still.

Und du hast keinen Ausweg, denn dafür müsstest du dich bewegen.
Doch es sitzt sich so hyggelig auf dem Nagelbett hier.

Und du hast keine Wahl, denn um das zu entscheiden,
hast du dich noch nicht erwählt.

Bitte ernte deine Gefühle jetzt.
Danke, dass du den Wahlomat benutzt.

EuroVision Con Test

Ein Lied für Plattitüdistan

Warum bedeutet ein Gedanke alles für mich?
Ich weiß es nicht, war schon immer versessen,
während andere essen,
nährt mich aller Fragen grelles Gewicht.

»Die Erkenntnis wird dich erleichtern«, versprachen sie,
»und die Wahrheit Dich befreien.«
Also lief ich hinter Dreien mit dialektischem Schritt,
nahm noch etwas Hoffnung mit auf einen langen Weg,
der selten gerade war, meistens schräg.

Ein sukzessives Schlingern zwischen Mind und MINT,
meistens gut und schön, gelegentlich mit Gegenwind.
Habe viel gerätselt, viel feuriges Beharren gesehen,
doch das Verharren in Masse und Macht?
Diese Gegenwart kann ich nicht verstehen wollen.

»Krieg!« schreit die pazifizierte Vernunft.
»Ruiniert sie!« zeigt der Geifer nach Osten.
Und auf seinem Posten wogt ein Stockholmer Chor:
»More ammo, more pranks!
Some peace? No, tanks.«

Hey, das ist ein Globus, Baby, wohin Du's auch schickst,
es triftt Deinen Rücken, egal wie Du fixst.
Sie lächelt ein »Das wäre zu beweisen«
und zwinkert herrschaftlich hinter sich
auf das cancelnde Heer mentaler Geiseln.

»Das Tier schaut nicht den Horizont« heideggerte es einst.
Und du weinst, wenn du auf die Straße schaust,
gebäugte Köpfe, deren Blicke auf einem Display kleben,
in der Haltung untergeben, aufgegeben,
frei vom inneren Widerstand,
brüten immanenten Ekel aus,
virtuell und unerkannt,
gefallen affirmativ,
kokett konform,
kaum Troll, kein Cyberpunk.

Und anders war es nie, so war es schon immer: erinner
die geistig moralischen Wenden, die Wände waren.
Dahinter mächtige Gier verborgen und am Morgen,
als als Partikel die eine Mauer fiel, war da nicht viel
übrig: ein bananiger Reisewunsch,
ein prächtiger Beutepunsch,
eine blühende Dystopie.

Ich bin die Maus in Kafkas Fabel.
Keine Erleuchtung am Ende von Babel.

Ich habe keine Heimat, ich habe eine Adresse,
einen Ausweis mit 'nem Foto meiner Fresse.
Erinner' induzierte Bilder von Glück, Familie und Heim
und ahne, in meinem Heim wird ausser mir keiner sein.

Was immer du erreichst und sprengst du alle Ketten,
beim größten Erfolg entgegen allen Wetten,
sei dir gewiss, du wirst die Welt nicht retten.

Waren sie zärtliche Lügner?
Oder wussten sie nichts
vom lähmenden Erkennen,
von der Schwere des Lichts.

»Bitte weiter gehen.«

Denn müde bist du seit langem
durch mich in dieser Welt,
und trübe sind die Aussichten,
wie sich meine Welt zu dir verhält.

Obschon die Schönheit der Lüge
dem Faschismus des Authentischen vorzuziehen ist,
wäre es doch witzreich gelegentlich
deine Wahrheit zu hören.

Aber wir wandeln als gnadenfreie Ästheten:
»Ich habe gerade keine Zeit für dich,
ich habe Anteilnahme
und blasiere mein Autidol.
Ob Hybris oder Hybrid ist in Davos doch egal,
besonders der statische Geist verreißt gut und gerne.«

Du verhandelst derweil Kleinigkeiten
mit dir selbst;
sie wären schneller erledigt,
als die Unterredung dich dauert.

Als dementes Streifenhörnchen
hüpfe nun heiter und beschädigt
von Ast zu Tag und finde
die dir verbannte Adresse nicht,
wo du einst strangulierte
Sternschnuppen vergrubst.

In deiner abgerauchten Ferne
ist mein Zug der Gedanken
ein leerer Viehtransport
und die weiße Lüge
am Ende des Tunnels
nur der blinde Fleck
deiner geflohenen Retina.

So wie du war ich schon da,
im Versagen
jung gewesen zu sein.

Doch du hast genug. Du hast nichts.
Ich aber habe ein vergessenes Epitaph,
das ein Sommerloch füllt.

»Also bitte, weiter gehen,
und lass die feuchte Erde hier,
denn deine Tränen und Träume gehören mir.
Es gibt nichts zu bereuen.«

(Sommerloch IV)

»Lass dich nicht täuschen:
Das Leben ist ein Ponyhof.
Und du bist das Pony.«

Tindern

Dies ist nicht meine Stunde,
doch es ist jetzt hohe Zeit,
stehe hinterm Eichendorff im Abendrot *
und zu meiner Nacht ist es noch weit.

Das erste Mal der letzte Blick zurück
schicke mich als Schlampe in die Fremde -
Solipsismus auf der schnellen Spur
kann mich nicht halten
weder Herz noch Hände,
wo Kontur und Nuance ruht
im Premium-Prisma rechts gewischt
- dort flüstert‘s in geheuchelter Verklärung:
»Deine Live-Performance war ganz gut.«

Doch jenseits aller Wut ein verschwitzter Wunsch,
ich wollte gar kein Pony sein, schon gar nicht zwei.
Jetzt bin ich schön, und stark und frei in diesem Käfig,
so berührbar, so begrenzt und so begehrlich,
so bestimmt und ungefährlich,
eines muss nur einmal zahlen
und schon ist es dabei.

Habe ein Versprechen gegeben.
So eines, wozu andere einen Ring brauchen,
eine hübsche Kirche, ein weißes Kleid.
 
Nun ist das Versprechen zurückgegeben,
- die fehlende Luft hat's verraten -
es wurde in der Fremde des Fremden gewahr,
von dem es sich mehr verspricht.
Aber es weiß wohl nicht, ein Versprechen ist
nicht zurückgebbar.
Man kann ein Versprechen nur brechen
und brechen kann ein Versprechen nur der,
der das Versprechen gab.
 
Habe keinen Ring, keine Kirche und kein Kleid.
Nur mein Wort, dieses Versprechen,
das ich nicht brechen kann,
weil ich es ohne nicht zu brechen vermag.
 
Ein edel devotes Warten?
Denk es, fühl es, sag es
nicht und nicht und nicht.

Tanze die langen Tage atemlos
ganz für mich und gänzlich nackt
meine Synkopen im engsten Garten.

(Sommerloch II)

Für Silvie

Sie liegt nebenan. Und schläft.

Bei ihrem rührenden Versuch zu tanzen, war es schon offensichtlich, sie hatte bereits zu viel. Im Zentrum des kollektiven Rausches war ihre physische Resonanz nicht zu übersehen, raumgreifend, torkelnde Ausfallschritte, ihr Körper eine abendfüllende Stotterbremse. Jedenfalls ist sie an diesem Abend nicht gefallen, also wusste sie wohl noch, was sie tat. Bald wusste ich, dass es hier heute nicht allzu viel zu sehen geben würde, also wurde ich dankbarer Zaungast ihrer verwaisten Achterbahn. Vielleicht war es das schwarze Spitzenoberteil mit den sparsam gerüschten Armen, die sie eratisch in die Luft warf. Vielleicht war es ihr geschäftiger Begleiter, der wie ein mächtiger Jupiter um sie kreiste und sie von allen Zusammenstößen und Antanzungen bewahrte. Jedenfalls war es eine Show - und mehr konnte ich nicht erwarten. Bevor ich in die Verlegenheit kam, weiteren Eintritt zahlen zu müssen, gab ich meinen Logeplatz auf und drängelte mich den langen Weg durch zum Tresen. Ich bestellte ein Bier und einen Wodka und als die Drinks endlich vor mir standen, stand sie keine zwei Meter neben mir. Der Tresen war unbemerkt leerer geworden, anscheinend war Jupiter auch nicht weit und nahm seinen Job weiterhin sehr ernst.

Schwer zu sagen, welcher Teil meiner inneren Abwesenheit das Folgende ermöglichte, aber als sich unsere Blicke trafen, hielt ich ihrem, von einem irren Gedanken geführt, stand und vermochte ein kleines Lächeln in den Augenblick einzuschmuggeln. Ich nahm vorsichtig den Wodka. Sie nahm ihr Bier und prostete mir zu.
»Und was willst du trinken?«
»Hab schon was«, meinte sie und wedelte leicht mit ihrer Bierflasche.
Ich deutete auf das Pinchen vor mir. »Ich habe nicht gefragt, was du hast, sondern was du willst?«
Ihr Kopf neigte sich leicht und sie sagte, »bevor du mir nicht die Hand gibst, werde ich keinen Shot mit dir trinken«. Also nahm ich ihre Hand. Hielt sie. Fest. Der Schmerz verspätete sich in ihrem Bewustsein und ließ sie ihren Griff lockern, ohne sich von meinem zu lösen. »Ja, das ist Macht. Mit dir trinke ich einen.« Innerlich entsetzt war es nicht einfach, ein von Scham getriggertes Lachen nicht nach draußen zu lassen. Das ist keine Macht, dachte ich, das ist plumpe Gewalt. Es ist bemerkenswert, wie ein Mensch so viel Energie haben kann und gleichzeitig so schwach. Sie nahm einen Jägermeister.

Da sind diese Begegnungen, bei denen sich eines vollkommen öffnet und Dinge von sich selbst erzählt, die zuvor niemals ausgesprochen wurden. Es mag der richtige Zeitpunkt sein, ein stimmiges Gefühl. Oder ein notwendiger Zwang, sich der Welt zu offenbaren, um wieder ein Teil von ihr zu sein, der aber trotzdem heimlich bleiben will in der singulären Kollision mit einem fremden Versehen.
Dann gibt es selten diese fremden Begegnungen, wenn das Sagen vornehm den Blick senkt und dennoch aufrecht bleibt, während das Schweigen uns einlädt, den ersehnten Garten einer geteilten Zeit zu erobern. Hier begegnen wir in der Gegenwart des anderen dem Fremden in uns selbst. Sie war in diesem Moment fremd und das war mir auf das Angenehmste vertraut. So standen wir zu viert, unterhielten uns mit natürlichen Pausen und mit fortschreitender Zeit zogen sich zwei zurück, bis nur noch sie bei mir stand. Oder ich bei ihr. Auch Jupiter war im Abfluss des Abends mit den anderen Gästen verschwunden. Es war schon recht geleert, als ich selbstverständlich zu ihr sagte, »lass uns gehen«.
»Ja.«

Zu Fuß ist es ein langer Weg zurück von diesem Klub, besonders wenn es regnet. Manche Menschen fahren oft Taxi. Ich werde oft beinahe von Taxis überfahren. In dieser Nacht existierten keine Taxis. Mir war kalt und wir waren durchnässt, als wir hier ankamen.
Ich sagte zu ihr »zieh dich aus«. Sie schaute mich reglos an, es gab keine Frage in ihrem Blick. Dann tat sie, was ihr gesagt wurde, vollständig.
Auf dem linken Arm ist eine gewachsene Signatur vergraben, das rote Zebra der fehlenden Selbstliebe. Und am rechten Handgelenk beginnt ihre einzige Tätowierung, breitet sich über den Arm aus, an der Schulter vorbei, bis zum Bauch. Hingeworfene Silhouetten von nackten Winterbäumen, ungeschmückt und bereit, gefällt zu werden. Das Tattoo ist noch nicht fertig. Es sieht aus wie die winterliche Taiga. Der frischeste Stich ist die Kontur eines Nadelbaumes neben ihrem Nabel. Er glänzt vom Sprühpflaster. Ich verstehe es nicht. Den weißen Tiger habe ich auch nicht gefunden. Es ist irgendwie traurig. Und schön.
Das stoppelige Schamhaar verriet, dass sie nicht damit gerechnet hatte, diese Nacht vor jemandem nackt zu sein.  
Ich gab ihr einen Kapu und eine Spielhose. »Zieh das an, bitte.« Auch das tat sie.

Der Kuss auf dem Sofa war schwierig. Sie öffnete ihre Lippen, doch da war nichts, was sie noch wollte. Mir ging es genau so. »Schlaf jetzt.« Sie legte sich zur Seite und fast begann sie sofort mit einem niedlichen Schnarchkonzert.
Ich legte eine Decke über sie. Stellte ein Glas Wasser auf den Tisch, eine Flasche Wasser daneben. Sie raucht nicht, sonst hätte ich zu den zwei Aspirin noch eine Zigarette gelegt.
Sie liegt nebenan. Und schläft.
Ich denke, sie wird fort sein, wenn ich erwache. Scheiße, ich kenne nicht einmal ihren Namen.

Meine Wohnungstür schließt ab einer bestimmten Außentemperatur nicht mehr, sie muss von innen verschlossen werden, springt sonst immer wieder auf, widerspenstig und unfähig. Dieses alte Haus, das sich in der Kälte krümmt.

So gegen Mittag höre ich, wie sie mehrfach versucht, die Tür hinter sich zu schließen. Jeder Versuch wird lauter, bollert durch den Hausflur, in die Wohnung und wieder zurück, ein aus der Zeit gefallenes Silvester.

Nach ein paar Sekunden Stille stehe ich auf, weil ich vermute, sie ist inzwischen fort.
Die Wohnungstür ist leicht geöffnet und ich kann sehen, dass sie noch auf der ersten Treppenstufe steht. Sie fuchtelt ganz leicht mit den Händen im Selbstgespräch.

»Hallo.«
Sie dreht sich um, sieht ziemlich übernächtigt aus, sicherlich noch nicht nüchtern. Ich möchte nicht wissen, wie ich aussehe.
»Ich kriege die Tür nicht zu.« Klagt sie mich an.
»Ja, das liegt an der Tür.« Ich glaube, sie schaut etwas grummelig. »Die Tür ist irgendwie verzogen«, entschuldige ich weiter. »Kaffee?«
Sie überlegt kurz, nickt ein »hm« und kommt wieder rein. Wir gehen in die Küche. Ihre Jacke lässt sie an.
Ich setze Wasser auf, stelle ihr ein Glas Orangensaft und eine kleine Packung gesalzener Kekse hin.
Sie nimmt den Saft, rührt die Kekse aber nicht an. Bis ich die Packung öffne und selbst zwei esse. Dann greift sie immer zu, wenn ich mit dem Rücken zu ihr stehe.

Den Kaffee trinkt sie schwarz und schnell. Wir sprechen nicht viel. »Sind deine Klamotten trocken?«
»Geht so.« Ihre Chucks sehen ungemütlich feucht aus.
Sie fragt nach dem Weg zum Bahnhof. Zwei Straßen weiter ist das Wahrzeichen der Stadt, von dort aus weiß sie Bescheid.

Als sie geht, umarmen wir uns kurz in der Tür, was mich doch überrascht. Sie murmelt etwas, das ich nicht verstehe. Vielleicht meint sie mich auch gar nicht. Ich frage nicht. Ich antworte nicht. Sie stopft ihre Hände in die Jackentaschen. »Mach's gut.«
»Du auch.«
»Nächstes Mal.«
Sobald sie am Treppenabsatz verschwindet, verschließe ich die Tür und verstehe, ich bin kein Tiger. Nichtmal ein Kätzchen. Und ich kann mich nicht daran erinnern, sie auch nur einmal mit einem Smartfon in der Hand gesehen zu haben. Sie ist die Tigerin und die Taiga.

Später sehe ich, dass die Aspirin weg sind inklusive Plastikverpackung. Ihren Namen kenne ich noch immer nicht, das ist ok. Auch einen Kapu habe ich weniger. Auch das ist ok, es war mein Bester.

Zukunft ohne uns

»Rauchen ist ungesund.«

»Das ist richtig und dumm ist es dazu wie jede Sucht, die sich als Genuss verkleidet.
Und Statistik sagt etwas über Wahrscheinlichkeit, nicht Wirklichkeit.

Aber sag mir, du sexy Vernuft, du kennst die Zukunft?
Erzähl mir von meiner? Von deiner? Von unserer?
Von der Zukunft ohne uns?

Denn das wird die meiste sein: eine Zukunft ohne uns.
Und wenn wir rauchend und reulos ausgegangen sind,
werde auch ich mich nicht an dich erinnern.«

Kalenderfrage
Nȫ oo3

Ein Bild sagt mehr als 1.ooo Worte?

Es bringt bisweilen dazu,
wegen einer Erklärung oder Deutung
mit sich selbst zu sprechen.
Und das ist doch jemand,
dem alle mehr als gerne zuhören.
Besonders dann, wenn es dramatisch ist.

Oder bevorzugen wir einfach nur
den Schock
der Erklärung?

(Und jetzt versuche
von deinen Gedanken
ein Foto zu machen.)

Ein Bild kann geschwätzig sein.
Manchmal sagt ein Wort mehr als 1.ooo Bilder.
Ein Beispiel? Nein.

Kalenderfrage
Nȫ oo2

Jede Form der Verführung
ist ein Akt der Gewalt?

Eines zwingt einem anderen
seinen Willen auf.

Chél Void Responder

(rekursiver Scherenschnitt einer Borderline-Lovestory)
 

Wo bist du gerade.
War lange nicht hier.

Vielleicht verweilst du weiter.
Im Pausenraum des Rausches.
Im Apogäum der Macht.
Schorfig unterm Plaid der Prisen
rechst du die Dünung deiner Narben
auf einer Chaiselongue der Angst.
Skandierst Gebete an die Vergangenheit.
Skalierst Missionen deines Vergessens.

Touristin der Nähe.
Fehlst du dir so wie mir?

Manchmal rate ich weiter.
Im Lachen der Langeweile.
Im dead end des Ungenügen.
Frostig unter welker Albedo
blinzel ich am Rande meiner Neugier
auf das Strandgut verwahrloster Lust.
Simuliere sternlos Navigation.
Schlender leer mit stiller Hand.

Passant der Antwort.
Fehle ich mir so wie dir?

Wir verfehlten die letzte Grenze.
Im selbstgerechten Fallen.
Im Irrlicht der Vollendung.
Unverbriefte Freibeuter jetzt
lauern wir im schmalen weiter
auf ein verschwitztes hit and run.
Balzen torkelnd um eine Flaute.
Balancieren auf einem verheerten Meer.

Sprites im Sonnenwind.
Seit morgen fehlt uns wir.
 

Chél Sans Beyond

Als Besessenheit zu Besitz verwest
wurde dein Auge kalt
wurde mein Blick alt
unser wir bald unbelebt.

Du nährtest meine Prinzessin,
sie war dir ähnlicher als ich.
Ich verführte deinen Virus,
verstand ihn mehr als dich.

Alle Zuneigung papierte zur Mode,
einem Pakt schmieriger Selbstverischerung.
Mit ihm tapezierten wir den Infinity-Pool der Hölle,
auf dem Grund ein sniffy Spatel als Gewinn.

Unsere toxische Hingabe zum Gemetzel,
der mentale Zwang zur Vivisektion
exhumierte die fröhliche Freundin Flucht,
ihre flatterhafte Hand kannten wir schon.

Im Stillstand des Staunens
setzte sie die Segel, die du mir versprachst.
Du batest sie zornig zurück
und ich schenkte dir das letzte Tabu.

Jemand sagte Fotze.
Jemand sagte Kinderschwanz.
Alle dachten nichts und
brachen das dritte Herz.

Wo sind wir gerade.
Waren lange nicht wir.

Passant ohne Narbe.
Fürchte ich mich so wie dich?

Touristin ohne Neugier.
Fühlst du dich so wie ich?

Patienten oder Gespenster.
War unser Wir niemals hier?
 

Chél Null Staging

Sobald unsere Sanduhr kippt,
ist alles Sog in eine Mitte,
nach vergangenem Sturm und Grind
verbleibst du als einzige Bitte.

Ich sehe dich.

Jeder Gedanke in mir ruht.
Du stehst freigestellt von der Welt.
Erlöst von Alter, Furcht und Wut
hat dein Wollen mich nicht verfehlt.

In dieser Whiteout-Kollision
im Gegenlicht kosmischer Inflation
stiehlst du die Fesseln des Jetzt,
verreise ich den willigen Verstand.
Bevor Lippen sich berühren
ist an meinem Hals deine Hand.

Deine natürliche Lüge
ist das einzige Gesetz,
meine unverschämte Täuschung
unser Heim und letztes Netz.

Im Beieinander dieses Verstehens
verschränken wir die Gravitation
ineinander in Lust und Illusion
bis wir und alles majestätisch fliegt,
bis die Ebene unserer Schönheit vor uns liegt.

Eine laszive Thermik,
wir sind entgrenzt, holistisch, lebendig
und endlich taumel ich dir nach.
Du bist da, bevor ich nach dir lange.
Bin umarmt, bevor ich dich fange.
Lutschst mich hart und unnachgiebig.
Lecke dich nass und gierig.
Fühle dein Nehmen mich schlagen.
Spüre unseren Puls versagen.

Schreiend im Kojotentanz.

Kriminelle Pfirsiche.
Bezauberte Tiere.
Alterslose Säuglinge.
Anfänger des Zergehens.

Ich bin Kalifornien für dich.
Du bist Ithaca für mich.
Das Paradies unser Gesicht.

Der erste Schlag kam nicht unerwartet. Und er kam so, wie sie es gelernt hatten. Nimm zuerst die Waffen. Die Handgelenke, die Fußgelenke, die Knie, die Augen. Der linke Schwinger war langsam, aber nachdrücklich perfekt. Hinter seiner Schläfe verabschiedete sich ein Gefäß in der Augenhöhle und die ausströmende Einblutung legte sofort seinen Sehnerv lahm.

Er hörte seine Halswirbel krachen. Und er erinnerte sich, wie sie damals an ihrem Anfang im Unwetter flüsterten. Wie es nicht nötig war, zu hören, denn dieses Verstehen hatte keine Sprache nötig. Es wäre auch vergeblich gewesen in diesem tosenden Sturm, als Äste brachen und die Außenbestuhlung aufgemischt wurde. Und sie waren einander so sicher, dass es jenseits von Gewissheit war, den nächsten Tag gemeinsam zu sehen.

Die folgende Gerade direkt danach war neu, aber aus der Bewegung heraus konsequent. Sie und die Rechte trafen das andere Auge voll und der Eisenring ihres Zeigefingers schredderte seine Braue zu einem wilden Decors molekularer Küche.
Das Privileg einer neuen Leidenschaft ist der Glaube, alles richtig zu machen. Der Preis einer alten ist das Wissen, dass alles, was du bekommst, von woanders genommen wurde, und dass alles, was du gibst, dir fehlen wird.

Manchmal verwechselt sich Schmerz mit Leidenschaft, Leidenschaft mit Sex, Sex mit Unterwerfung. Nein, es ist niemals das gleiche, es gäbe diese unterschiedlichen Wörter nicht, wäre es das Gleiche. Und beide hatten all diese Stationen hinter sich, nur kamen sie jeweils aus der anderen Richtung. Ein irrer Tanz um eine leere Mitte und keine Gravitation irgendeiner gemeinsamen Vergangenheit würde die Fliehkräfte des ausbrechenden Wahnsinns noch halten können. Manchmal ist der Erstschlag die letzte Antwort auf eine langwährende Abfolge von Demütigungen.

Sie griff seine Haare, diese merkwürdige Vertrautheit, und riss sie für einen kurzen Moment zu sich. Sein Reflex versuchte den Kopf schützend nach hinten zu ziehen und sie nahm die Gegenbewegung auf, verstärkte sie mit ihrem ganzen Körper und offenbarte seinen Hals, während sie ihren Handballen schnell in seinem Kehlkopf versenkte.

Und sie erinnerte sich, wie er ihr das zu enge Shirt hinter den Kopf zog, ihre Arme drinnen ließ und ihr die Fähigkeit nahm, ihn zu berühren. Sie erinnerte sich, wie er ihre Lippen zerbiß, während er ihre Hose öffnete und bis zu den Knien herunter rutschen lies. Sie erinnerte sich, wie er sie auf den Sessel stupste und sie fiel. Wie er den Schritt ihrer Jeans nahm und ihn hinter ihrem Kopf fixierte, sodass sie gespreizt und unfähig zu irgendeiner Bewegung vor ihm lag. Sie erinnerte sich an den Geschmack des Blutes ihrer zerfetzten Lippen. Sie erinnerte sich, wie er ihr – weh tat.

Leise röchelnd streckte er leicht die Zunge heraus. Sie hatte kein zynisches Holzstäbchen. Sie sagte nicht »Mach mal ahh«. Stattdessen vergrub sie beide Hände in seinen Haaren, hinter seinem Kopf, langsam, bis sich ihre Finger in seinem Nacken verschränkten. Fast lächelte sie, als sie an ihm hoch sprang und ihr Knie so sehr an seinen Unterkiefer schmetterte, dass sie alle Balance verlor und nach dem Treffer mit ihm zu Boden fiel. Seine Unterlippe wurde von seinen Zähnen in der Mitte durchtrennt und nun schoss sein Blut in seinen Mund.

Entfernt erinnerte er sich an die unzählig geschmacklosen Passagen über den Geschmack, er sei mal warm, mal metallisch, mal süß, mal bitter, mal verklärt, mal martialisch. Jetzt wusste er: Blut schmeckt immer falsch. Es war der erste und letzte Gedanke, den er niemals wieder wissen würde.

Da war ein leichtes Wundern, als ihr auffiel, wie fokussiert sie alles vollbrachte. Sie rollte sich herum, bis ihre Gesichter einander zugewandt waren. Sie schaute ihn an, wie er zerschmettert neben ihr lag und sie konnte sich nicht erinnern, ihn jemals so gleichmütig erlebt zu haben. Seine gespaltenen Lippen lächelten leicht, sein geschwollener Blick ruhte sanft auf ihr, bis er wegklappte. Er konnte sie nicht mehr halten. »Und was mir Halt gibt, hält mich fest.« zitierte sie leise. »Und hält mich auf.« Zeit aufzustehen. Zeit aufzubrechen.

Zuletzt erinnerte er sich, wie sie im Sturm lächelnd zu ihm flüsterte und wie ihre Blicke lauter zu ihm sangen als alles Atmen dieser Welt. Er bereute, dass er ihr niemals geantwortet hatte. Jetzt hatte er keinen Atem mehr, um auch nur zu flehen. Jetzt, als sein Blick ihrem entwich, schrien ihre Augen im geheuchelten Furor. Sie wussten beide, dass sie es gemeinsam waren, die bis hierhin gegangen sind. Jetzt gab es keine Erde mehr, die noch brennen konnte. Jetzt hatten sie nichts mehr zu geben.

So oft sie in den vorangegangenen Tagen durch diese Choreographie gestolpert war, hatte sie keinen Gedanken daran verloren, was anschließend geschehen sollte. Also stand sie langsam auf, ohne ihren Blick von ihm zu lassen, sammelte ihre Sachen zusammen und als sie sich zum letzten Mal zu ihm drehte, waren kleine Blasen roten Speichels an seinem Mund und platzten ungehört. Das rechte Auge schielte nach außen, als ein leichtes Zittern durch seinen Körper brandete und an den Klippen ihrer neuen Kälte verebbte.

»The ocean doesn't want me today
but I'll be back tomorrow to play.«
Tom Waits

Als das Weiße im alten Auge
des unjungen Mannes rot wurde

erkannte er die ungefragte Antwort:

Ein ganzer Mann ist
nur ein halber Mensch.

»Ich kann das nicht sein«,
wusste er jetzt.
»Das ist einfach zu wenig.«

Ihre verlockende Breezel war nicht salzig und
verschlungene Beine müssen nicht stolpern.

»Habe den Haken wohl gesehen,
er stand auf dem Kopf und ich wollte,
dass es ein Fragezeichen ist.«
Aber heute wird nicht genascht.

Im tiefen Blau wird alles rot zu schwarz.
Vielleicht weiter tauchen - ein anderes Mal.

Aufsteigen ist schwierig im Ausklang,
ob ertrinken einfacher ist?
Doch das Wasser ist salzig
und die Antwort kurz:

»Sie ist nicht zu sagen,
die Traurigkeit, die ich empfinde,
wenn ich an meine Erleichterung
deiner Zurückweisung denke.«

Er atmete die neue Grenze ganz
und dieses Mal glaubte er, als ihm
ein »träum schön« zuzwinkerte.

danke E.J.F.

Mal wieder unterwegs, mal wieder allein unterwegs auf den Wegen des Vergessens, auf meinen Wegen des Selbstvergessens, denn heute abend war ich bei mir, nur bei mir und ich war allein, so wie es immer ist, wenn ich bin mit mir - unterwegs. Es ist abend auf einer Party. Ich am Abend auf einer Party und es könnte jeder Abend sein, mitten in der Woche, am Wochenende, es ist gleich; merkte nicht, dass Mittwoch ist, denn es gibt einen Grund zu feiern. Ich kenne den Grund nicht, doch weiß ich, dass er existiert.

Ich bin der Abend oder die Party sowie das Selbstvergessen und vor mir steht diese Frau, eine der Frauen dieser alltäglichen Party, die an jedem Tag sein könnte, an jedem Abend, die immer sein könnte, denn es gibt einen Grund jenseits des Wochentages, einen Grund, den ich nicht kenne. Vor mir steht diese Frau, schon eine Stunde oder länger und wir sind unterhalten, unterhalten uns, heute Abend, aus dem Grund eines anderen, ein fremder Grund, der nicht meiner ist, so wie sie nicht meine ist.

Ich halte sie für klug. Halte sie nicht, aber für klug. Sie spricht überlegt, gewählt, weiß Gesten zu setzen, ihre Worte zu setzen, Worte, die ich nicht höre, Worte aus ihrem Mund, ihrem sinnlichen Mund mit den blendweißen Zähnen, über die ihre Worte perlen, zu einer Kette, einem Schal um meinen Hals, in dem ich ersticken könnte. Getragen vom behenden Blick ihrer blauen Augen, die mich anblicken, ihre Worte zu mir schicken, die für mich bestimmt sind, aus einem unbekannten Grund, nur für mich oder auch für jeden Abend, schon eine Stunde - vielleicht auch zwei. Ich weiß es nicht. Sie blicken mich an, die tiefblauen Augen, die etwas zu mir schicken, etwas, das ich nicht höre, die etwas erwarten, und es ist kein weiteres Wort von mir, keine weitere Geschichte, die die Luft zwischen uns auffüllt, weil sie mich anrührt, animiert, weil sie mir zuhört, weil sie zuhören kann, weil sie da ist. Ja, ich habe mich hinreißen lassen, habe über das einzige gesprochen, wobei ich noch in Leidenschaft gerate, habe über Worte erzählt und sie hat verstanden, hat diese Leidenschaft geteilt, hat ihre Geschichten mit mir geteilt und ist fiebrig geworden, als sie meine hörte, die einzigen, die ich noch erzählen kann, die ich Menschen noch erzählen kann, nicht weil es die einzigen sind, die jemand verstehen kann, die ich verstehen kann, sondern weil es das einzige ist, bei dem ich noch in Leidenschaft gerate, bei dem ich mich noch hinreißen lasse - zu dieser Frau.

Diane, sagt sie, Diane, denke ich, Diane, Göttin der Jagd, auf der Suche nach Beute, auf der Suche, Beute zu werden - sie erwählt den, der sie erwählen soll, denke ich. Ich habe sie nicht erwählt, denn ich kenne ihren Grund nicht.

Versteh’ mich nicht falsch, sage ich, meine ich zu sagen, sagen zu müssen, vorab zu sagen, als Entschuldigung, als Umweg vor dem, was kommt, vor dem Witz, der immer kommt, der nicht ausbleibt, etwas anderes bleibt aus. Versteh’ mich nicht falsch, sagte ich, aber ich bin Anders, sage ich, doch bin ich nicht anders, nicht heute, der ich bin, bei mir - unterwegs.

Ich weiß... Sie weiß, sagt sie, weiß jetzt oder schon immer, der Witz, der immer kommt, der nicht zum Lachen ist und doch lächelt sie. Kenne ich Dich nicht vom Sehen? Von hier und dort? Du bist harmlos im Vorbeigehen, doch das glaube ich nicht. Nicht hier, nicht dort.

Wer weiß, sage ich, meine es nicht so, obgleich ich es zu ihr sagte, der erste Eindruck täuscht fast nie, täusche ich sie. Geständnisse vernichten uns, dahingesagte Geständnisse für den Augenblick, »Ich liebe Dich« heute, »Es ist nicht so« morgen. Ich habe sie nicht gelernt, die Geständnisse des Augenblicks, die Geständnisse für heute, für sie, die ich nicht erwählt habe, deren Grund ich nicht kenne, für diese Jägerin, für meine heutige Göttin und für die brombeerfarbenen Lippen, über die ihre Worte perlen, getragen von einem tiefblauen Blick, der nicht wegsieht auf dem Weg zu mir - unterwegs.

Zugehört hat sie, schweigt jetzt, so wie ich schweige, schwungvoll und streicht mit den Fingerspitzen durch ihr schwarzes Haar, blickt mich von unten an. Ihre vollen Lippen sind ein verschlossenes Wunder, sind brombeerfarben und lächeln mir zu, sprechen zu mir, ohne dass ein Wort die Luft zerreißt zwischen uns, ein Wort, das ich nicht hören kann, sagen alles, ohne geringste Umwege, getragen von ihren tiefblauen Augen, Wege des Vergessens, unterwegs zu mir. Ich schaue sie an, ihre Wangen, ihre Knochen, ihre gesichelten Brauen, Fragezeichen, als Aufforderung für mich zusammengezogen, nur leicht, genug jedoch, um nicht uneindeutig zu sein. Ihre schweigenden Lippen fordern mich auf, ihr Lächeln mehr als eine Einladung, ihre Blicke nicht mehr nur von Neugier gekitzelt.

Jemand stößt sie leicht im Vorbeigehen, jemand mit Grund, mit vielen Worten, mit Worten für andere, die die Luft zerreißen, nicht zwischen uns, nicht für uns, und sie kommt näher, als sie bräuchte, berührt meine Hand, die nicht nach ihr greift, streicht meinen Arm heruf, der sich nicht um sie legen wollte, und stürzt an meine Schulter. Ihr Mund ist nahe, ist nahe meinem Mund, ist nahezu mein Mund und ihre Augen, ihr tiefes Blau lockt mich zu fallen, zerren mich, in sie zu stützen.

Es tut mir Leid, sage ich, obgleich ich es nicht meine, aber ich bin Anders.

Ich weiß, Du bist woanders. Sie lächelt, nicht über den Witz, der immer kommt, der nicht zum Lachen ist. Die Täuschung lässt sie lächeln, ist nicht verlorengegangen in ihrem Kopf, in ihren Gedanken, unterwegs zu ihr. Komm mit, sagte ihr Mund, bevor er meiner war. Komm mit mir, sagte sie, weg von dieser Party, vom Abend, der ich bin, bald draußen und schon Nacht. Komme mit in die Nacht, gezogen von einer Hand, gezogen ins Unterwegs zu ihr.

Später folge ich der Spur zerstreuter Kleidung, der Ariadnefaden fort von Diane, der Weg des Selbstvergessens, meines Unterwegs zurück zu mir. Hoffnungslos würde ich sein mit dir, mein Engel, der du sein wolltest, der du nicht bist.

Hinaus auf die Straße, komme nach draußen auf die Straße, mit einem Willkommen begrüßt. Komme mit geöffneten Armen auf die Straße, meiner Armut entgegen, hinaus in die Nacht, die sie ist, meine Straße, so wie alle Straßen meine sind, unterwegs zu mir.

Und drinnen hängt Diane am Ariadnefaden.

Gute Nacht.

Kleine Einsicht

So, wie das Herz das unstetigste Organ ist,
ist die Seele das geduldigste.