das Leben, ein Hotel
ohne Eingang ohne
Ausgang, Toilette, Bad und Bett
ohne Wasser, ohne Strom
und unten an der Rezeption
sitzt ein lächelnder Inder
und ein gelbes Jackett
dir gleichmütig freundlich
»entschuldigen sie bitte«
deinen namenlosen Zimmerschlüssel reichend;
geöffnet die türlosen Zimmer,
verschlossen die fehlenden Fenster;
Vorhänge hängen vor
gelben Gardinen, vor schimmelnden Wänden,
an denen modernd
stehendes Wissen aus fraktalen Rissen
endlos vorbeirinnt,
ohne dass du jemals
einen ekeligen Schluck genommen hast.

(aus »Halbjahre eines Pendlers«)